libri che si sfogliano da soli,
poesie che piangono
e pennelli spiumati.
Le ali della tua farfalla
non si sbattono
più di tanto
e precipiti,
morto petalo di fiore morto.
Tramortiti tramonti,
svogliati libri soli,
piangenti parole
in poesie seriali,
spuntanti pennelli di piombo.
I petali su cui
la tua farfalla amava posarsi
sono morti, lì, sotto
lo stelo sconsolato
del fiore morto,
precipitati,
come te.
BigG
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